| Ihr wandelt droben im Licht
|
|
Auf weichem Boden, selige Genien!
|
|
Glänzende Götterlüfte
|
| Rühren euch leicht, |
| Wie die Finger der Künstlerin |
|
Heilige Saiten.
|
|
| Schicksallos, wie der schlafende |
| Säugling, atmen die Himmlischen; |
| Keusch bewahrt |
| In bescheidener Knospe, |
| Blühet ewig |
| Ihnen der Geist, |
| Und die seligen Augen |
| Blicken in stiller |
| Ewiger Klarheit. |
|
| Doch uns ist gegeben |
| Auf keiner Stätte zu ruhn, |
| Es schwinden, es fallen |
| Die leidenden Menschen |
| Blindlings von einer |
| Stunde zur andern, |
| Wie Wasser von Klippe |
| Zu Klippe geworfen, |
| Jahr lang ins Ungewisse hinab. |
|
| Friedrich Hölderlin |
|
|
|
ZURÜCK