| Plumpe Passanten, rempeln wir uns an mit Ellenbogen, |
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mit Füßen, mit Hosen, mit Koffern,
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steigen aus Zügen, Jets, Schiffen, steigen
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mit zerknitterten Anzügen aus, mit Hüten kläglich.
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| Sind schuldig, Sünder, kommen |
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aus stockenden Hotels oder industriellem Frieden,
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im letzten Hemd vielleicht,
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der Schlips verloren,
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und sind doch, wie wir sind, verdreht und feierlich,
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Mistkerle mit Ansehen in den besten Kreisen,
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auch schlichte Schweiger, Selbstmademänner,
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uns gleich, die gleichen gegenüber der Zeit,
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| der Einsamkeit, sind arme Menschen, |
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die sich das Nötigste besorgt haben zum Leben und zum Tod
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durch ihre Arbeit, redlich, bürotragisch,
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| die sich gesetzt, gedrängt haben auf U-Bahnhöfen, |
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auf Schiffen, in Gruben, Schulen, in Kerkern,
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an Universitäten, in Brauereien
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(unterm Rock die stets gleiche Haut, die dürstet),
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(das Haar, das gleiche Haar, nach Farben verteilt).
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| Pablo Neruda, aus „Die abgeschnittene Rose“ |
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